tag:blogger.com,1999:blog-73088022198840641802024-02-01T23:59:41.249-08:00los iracundosiracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.comBlogger60125tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-69891998409172131802010-07-15T06:50:00.000-07:002010-07-15T07:15:04.140-07:00Argentina Potencia Trola<div align="justify">La maravilla de tener esta Ley de Matrimonio Igualitario, que repara siglos de exclusión, no podría haber sido posible sin la increíble contribución de muchas y muchos. Pero es insoslayable la persistencia de la lucha del amoroso Feminismo de Argentina. Las mujeres que a los largo de nuestra historia le pusieron el cuerpo, la cabeza y el corazón a una lucha ejemplar y de verdadera base. En un país atravesado por discursos capturados por la nada, en los que se contradice la historia y se la prepotea con construcciones falaces que contrastadas con la realidad sólo dejan ver villas miserias y sometimiento, donde todo parece intercambiable y cuestionar realmente es una afrenta que se paga con la humillación, la trama que tejió el amor del FEMINISMO de ARGENTINA es ejemplo para el mundo. Esa trama amorosa que se tejió con la vida de tantas y tantas y tantas que sostuvieron y sostienen en silencio a la Patria, que nutrieron y nutren en silencio a la Patria, que contruyen en silencio y a grito pelado a la Patria.</div><div align="justify">Sin el CORAJE DESLUMBRANTE DE LA MAYORÍA DE LAS MUJERES ARGENTINAS, la hermosura infinita de esta Ley, no sería una de las realidades más felices de las Provincias Unidas del Río de La Plata.</div><div align="justify">¡Mujeres Argentinas: son las más hermosas del Mundo! Admirables y ejemplares. Y todos les estamos agradecidos siempre.</div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-34807900686161149872010-07-14T08:17:00.000-07:002010-07-14T08:22:50.978-07:00¡Fuera del Estado Argentino!<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2DX2G5_plYjNNLq9GGVfkY50skYbq0OO4cP4F3-AxPb4spaFbl2vNlVp_mmCUZIn4ZeAq1VoAVNVbKHnF3eV_DCkSjC-QN7IqBBx2MWfQF4Y5mCH0CsREtfaA9nwdpSFeQrg7fi7hOFjI/s1600/37215_1540574917040_1314931584_31461901_1842609_n.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493782141509248978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 309px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2DX2G5_plYjNNLq9GGVfkY50skYbq0OO4cP4F3-AxPb4spaFbl2vNlVp_mmCUZIn4ZeAq1VoAVNVbKHnF3eV_DCkSjC-QN7IqBBx2MWfQF4Y5mCH0CsREtfaA9nwdpSFeQrg7fi7hOFjI/s400/37215_1540574917040_1314931584_31461901_1842609_n.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Defendamos a la Familia de los verdaderos chacales que a lo largo de la Historia han saqueado, violado y torturado, por acción y omisión, de Este a Oeste a millones de mujeres, niñas, niños y varones.</div><br /><div align="center"><span style="font-size:180%;">¡La Iglesia fuera del Estado Argentino!</span></div>Apostasía colectiva Ya.<br /><div align="center"><span style="font-size:180%;"></span></div><br /><div align="center"></div></div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-33722608921039151632010-04-22T06:46:00.000-07:002010-04-22T07:11:41.558-07:00Dos de grava y uno de arenaUnos amigos me regalaron los Cuentos Completos de John McGahern, un irlandés a quien no conocía y que me tiene fascinada.<br />Esta mañana, viniendo para el trabajo, arranqué con un cuento que se llama "Corazones de roble y panzas de latón", es sobre un gupo de hombres que son obreros de la construcción en Londres (los irlandeses en Gran Bretaña, como los paraguayos acá). Es un relato que impacta por la dureza y la precisión de la pluma hondísima de McGahern.<br />Ya en el trabajo, en la radio dijeron que hoy es el día del obrero de la construcción. Pensé en las casualidades. Y pasaron una canción de Chico Buarque, Construçao, hermosa y triste y cierta: un obrero cae de un edificio sobre la calle, a contramano, <span style="font-style: italic;">entorpeciendo el tráfico.<span style="font-style: italic;"></span></span><br />Acá, un pasaje del relato y el pedido expreso de que lean a este tipo, por favor, se los digo por su bien! Y después la canción de Buarque.<br /><br />"-¡Vamos, a palear o cagar, a cagar o reventar!- gritó Murphy por encima del rugido.<br />Rítmicamente, las palas cargaron y arrojaron en la artesa de madera, levantada de los mangos y vaciada en la tolva cuando se llenaba, dos cajones de grava y uno de arena, y cuando terminaron de echar la arena sobre la grava, Keegan vino corriendo desde la pila con una bolsa de cemento al hombro para echarlo encima. La pala de Galway cortó la bolsa en dos y la nube gris de polvillo se levantó al separar las mitades.<br />La tolva empezó a subir. Podíamos descansar sobre las palas durante ese minuto. Cuando se detuvo, Murphy tomó el mazo para golpear la parte posterior, y el último resto adherido de arena o grava cayó en el tambor giratorio donde el agua pegaba contra las paletas.<br />-Padre puto que estás en el cielo santificado sea tu abuelo- gritó al compás de los golpes, la parte trasera de la tolva brillando con el sol como plata batida -. ¡A palear o cagar, a cagar o reventar! -gritó cuando la tolva bajó de nuevo, y las palas cargaron y arrojaron mecánicamente dos cajones de grava y uno de arena, y se levantó el polvillo gris de los cien kilos de cemento al cortar la bolsa en dos y separar las mitades. Seguriría así todo el día."<br /><br /><div style="text-align: center;"><a style="color: rgb(204, 0, 0);" href="http://www.youtube.com/watch?v=P7mHf-UCZp0"><span style="font-size:180%;">Construçao (aquí)</span></a><br /></div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-82533485585532898362010-04-07T18:51:00.000-07:002010-04-07T19:19:48.851-07:00Desde el jardínHoy, un hermoso día de sol de principios del otoño, estuvimos sentados un rato con un amigo en el jardín del hospital donde trabajo. Buscamos un banco que tenía retazos de sol y retazos de sombra, siguiendo su consejo: él venía del pleno sol del mediodía; yo de la catacumba de cajas de material biomédico donde tengo mi escritorio, desde donde veo un rectángulo de cielo por un tragaluz y de vez en cuando un gato me reagala su estampa. Quiero decir: yo canté prí un banco a pleno solazo; él me advirtió que estaba fuerte, que mejor... buena elección, buen consejo: eso es de buenos amigos.<br />Estuvimos ahí un buen rato charlando de cosas nuestras: planes, proyectos, cosas vitales. Se estaba tan bien que en un momento le dije que me quedaría todo el día así, arrumbada en el banco de madera, frunciendo los ojos así me diera el sol, manteniéndolos bien abiertos así me diera la sombra. El resto de la gente que estaba en el jardín se veía tan alegremente instalados como nosotros. Algunos eran practicantes o residentes médicos que le dicen, otros familiares de pacientes internados. Me di cuenta de que el jardín es el sitio más amable del hospital, con sus gatos, sus plantas, sus senderos de polvo de ladrillo. Y queda justo en el medio, rodeado del cemento de la construcción, como una especie de corazón que late con un ritmo distinto al resto del edificio.<br />Una vez, una amiga que trabaja en una empresa vecina, me dijo que con sus compañeras solían almorzar en este jardín. Entonces pensé que el último sitio donde elegiría almorzar sería en el parque de un hospital. Pero ahora la entiendo.<br />Cada vez que entro a un hospital que no es el Ramos, me descompongo, simplemente no lo soporto. No soporto los hospitales, digo, y siempre, alguien con buen tino me dice: pero si trabajás en uno. No soporto los hospitales porque cada vez que entro a otro que no es el mío es porque alguien a quien quiero está pasándola mal.<br />Trabajo en un hospital como quien trabaja en un drugstore, en una estación de servicio, en una tienda. Mi trabajo allí es tan inútil que no le salvo la vida a nadie, ni alivio el sufrimiento de nadie. También cuando alguien me dice: no sé cómo podés trabajar en un lugar así, me encojo de hombros como pensando qué tiene de malo trabajar en un quiosco. Me olvidé para siempre que ahí, a pocos metros, la gente se muere o sufre, y alguno de vez en cuando se pone lo suficientemente bien para beber este mismo sol en este mismo jardín.<br />Pero hoy me di cuenta que este jardín, en un día como este, puede alivianar la tristeza. Alguien se está muriendo en alguna habitación, pero hay tanto sol acá afuera. Tanto sol. Tanto sol.iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-60571988537648648982010-03-18T20:11:00.000-07:002010-03-18T21:12:38.798-07:00Madres y madresMi madre es una mujer dura. Pero como madre me daría sus huesos para que me hiciera una choza. Mi madre es una mujer con los pies bien agarrados a la tierra, pero siempre levanta los brazos para que yo me cuelgue y haga monerías que ella festeja. Mi madre no escribe, pero me da fundamento todo el tiempo. Mi madre lee algunos libros de vez en cuando, pero lee siempre las tormentas, el malestar de estómago, mis tristezas a distancia: mi madre es telépata.<br />Como no he sido madre, pensaba que todas las madres son como ella. Pero me viene pasando de conocer madres que no merecen las hijas que tienen. Madres que no hacen más que mirarse el propio ombligo.<br />Va que una hoy me dice, cerca del lecho de muerte de su hija, 3 metros lo más cerca, sentadita en un sillón, que no sabe cómo va a hacer para superar esto. Esto todavía no es esto, a lo sumo: eso, lo que vendrá, pronto, pero no todavía, lo sé porque yo tengo la mano de su hija entre las mías y está caliente, me quema las palmas el resto de vida de su hija y no lo suelto. Pienso que en su lugar, yo en la cama, mi madre esa madre, estaría echada en la cama conmigo, agarrándome fuerte para que se le haga más difícil a esa, la muerte, llevarse a su chiquita.<br />Antes, hace 2 años, otra madre, en el teléfono. No se acercó ni a 3 metros del lecho de muerte de su hija, se mantuvo derechita en su sillón a 700 kilómetros de distancia esperando el parte de noticias, la mano descansando cerca del aparato, esperando que el próximo timbre la pusiera al tanto del desenlace. Después se ofendió conmigo, que no fui lo suficientemente atenta con ella, porque ese tipo de madres está segura de que la vida es injusta con ellas por no haberle dado hijas fuertes, a su medida. Y porque sus hijas tienen amigas que no la tienen en cuenta.<br />Me dice la madre de ahora que cuando se vuelva a su provincia no quiere que nadie vaya a saludarla, a darle el pésame: ella no puede soportarlo. Habla de dar el pésame y se mantiene a distancia de la cama, me invita a sentarme con ella en el sillón, dice que es más cómodo que la silla donde estoy tomando la mano, caliente, de su hija. Habla como si fuese un velorio, anticipándose, ansiosa.<br />Mi madre daría el resto de su vida por mí y por mis hermanos. Mi madre me contaría cuentos mientras me voy muriendo, me enseñaría de una buena vez cómo se cortan las tormentas, cómo se curan los empachos, y cómo hay que apoyar el filo del hacha mojado de rocío sobre los empeines para curarlos. Mi madre me contaría cómo criar a los hijos que no tuve, me lo diría todo de una vez como si la que fuese a morir fuera ella, no se guardaría ningún secreto. Mi madre no preguntaría cuándo puede venir el cura, lo alejaría a manotazos como a un cuervo, para que no me asuste. Mi madre no se perdería un solo minuto lejos de mí para tomar un café. Mi madre no diría: a mí nadie me avisó antes, porque ella sabría, porque una madre sabe, que la hija que parió se está muriendo.<br />Mi madre es una mujer fuerte, sí, en sus cabales, pero se volvería loca, completamente, si uno de nosotros, sus hijos, muere.iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-63748082626484344662010-03-14T13:49:00.000-07:002010-03-15T06:40:35.747-07:00La Profecía Autocumplida<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9xShCdLaYYyDpn7IrRlHlk_pzQoBjbTFXMG-Wn1HJqR2HeDi0UTqMTajAWcNKDKxyItOPIFJ0qbDGyWc2q8S-9DOObgBK_CK5pVG3I00p7ik39pF4fTko9cW6KrZyWJa1YchlPHQRmeyg/s1600-h/liverpool-lisandro-alonso.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5448595269958818722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9xShCdLaYYyDpn7IrRlHlk_pzQoBjbTFXMG-Wn1HJqR2HeDi0UTqMTajAWcNKDKxyItOPIFJ0qbDGyWc2q8S-9DOObgBK_CK5pVG3I00p7ik39pF4fTko9cW6KrZyWJa1YchlPHQRmeyg/s400/liverpool-lisandro-alonso.jpg" border="0" /></a><br /><div>Mi amigo Luis me dejó de garpe. Este domingo íbamos a reunirnos en su hermosa casa, con Tuti, la ecónoma del hogar, a la sazón esposa legítima y chica más linda del barrio, y sus hermosos Felipe y Manuel.<br />La idea era manducar los mejores choris de Parque Patricios, ergo: el mundo; beber Fondes de Caves várioses y afterwards tirarnos a ver Liverpool, de <a href="http://www.cinecropolis.com/entrevistas/lisandroalonso.htm">Lisandro Alonso</a>, la mejor película argentina desde Breve Cielo, que compré esta semana para que los chicos la vieran.<br />Pero el puto de Luis (una auténtica maza), ayer dejó un mail disculpándose porque había olvidado…<br />Ahora me estoy clavando la focaccia de damascos, roquefort y fleur de sel que había preparado para llevar pero sabe tan mal by eating it alone like a dog.<br />Otro domingo de limpiar el biorsi y ver los Simpson.</div><br /><div>You Luis, mother fucker! </div><div> </div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-32526712939942540822010-03-09T11:35:00.000-08:002010-03-09T11:40:53.565-08:00Hollywood hace Justicia<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiECiMICeRps6wqCXSaHoLTWND90n410cnBYhbNxsA1y5ne83ek1m3-tlzyrf86NRApsYboe5dj1Cu82uGLlvUvCx8z5BwncyBkRc08ZEypSeKpJQdddUNQ6Xu9jbxnVQk2h6r2quo5ajc/s1600-h/farah_fawcett_poster.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446721029242059410" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 287px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiECiMICeRps6wqCXSaHoLTWND90n410cnBYhbNxsA1y5ne83ek1m3-tlzyrf86NRApsYboe5dj1Cu82uGLlvUvCx8z5BwncyBkRc08ZEypSeKpJQdddUNQ6Xu9jbxnVQk2h6r2quo5ajc/s400/farah_fawcett_poster.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div align="justify">Se olvidaron de mencionarte en la acostumbrada necrológica glam de los Oscar. Un acto de justicia que repara tanto lípido, nuestra muy querida. Sos demasiado hermosa para quedar atrapada en la grasa de Steve Martin y en esa ceremonia espantosa con coreografías que parecían diseñadas por Reyna Reech. </div><div align="justify">No te merecieron nunca, hermosa Farah. </div><div align="justify">Justicia. Justicia.</div><div align="justify">Lero, lero.</div><div align="justify">Calenchu.</div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-75013691883257094912010-01-18T05:26:00.000-08:002010-02-18T07:31:18.435-08:00Haití<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0X6gkQDvSRLRSjkCpUJ3HwJoookdNa94AQNDe0QBiWVbndcDRlO_tHiO8E51iy_-qpSDjhPBNpAmd-nCSpxaSuLOdo-A8q2iz9JBmetb8T3GDvDAVu3x8z3I38znqPiBPl-XCGSyeBEfi/s1600-h/r_earth.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428073795102392322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 317px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0X6gkQDvSRLRSjkCpUJ3HwJoookdNa94AQNDe0QBiWVbndcDRlO_tHiO8E51iy_-qpSDjhPBNpAmd-nCSpxaSuLOdo-A8q2iz9JBmetb8T3GDvDAVu3x8z3I38znqPiBPl-XCGSyeBEfi/s400/r_earth.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>[testimonio de una militante feminista] </div><br /><div><br /><br /></div><br /><div align="justify">Queridas amigas, regresé en la madrugada de hoy de Haití, todo lo que pueda contar es poco. El olor a cadáveres nubla la razón, los miles de cuerpos atrapados y llorando debajo de los escombros te hace sentir una migaja, las personas parecen mirar a otro mundo, sus ojos parecen relámpagos que huyen del horror. Las gentes son caminantes, que van y vienen sin rumbo, deambulantes que cargan dolor y miseria, deambulantes que cargan sueños en ruinas, las gentes caminan, caminan, caminan, es como si al caminar se liberaran de la tragedia. Las calles están llenas de cadáveres en descomposició n, ayer en la tarde decidieron, enterrar a sus muertos en fosas comunes, es probable que pidiendo perdón a sus dioses, diosas y ancestros, decidieran sobrevivir al terremoto de los olores, y enterrar a los suyos en fosas comunes. Han construido improvisados campamentos en cada espacio que la tragedia haya dejado libre, en plazas parques, calles, solares vacíos, aun en las poquísimas estructuras que quedan levantadas, las gentes no entran, estar bajo algún techo genera temor, inseguridad, miedo, pues aun la tierra sigue danzando, reacomodando sus placas, cerrando su ciclo. Todavía ayer no llegaba asistencia médica a los campamentos, y en las calles las personas intentaban curar sus heridas y alargar la muerte mediante lo único que tenían a mano, la espera. La deshidratació n marcaba la piel, pues su único techo era el sol, por suerte la lluvia ha contenido sus lágrimas y a la caída del sol las personas podían tirarse a los suelos arropados con su dolor. Las caras lánguidas por el hambre y la sed, mermaban las energías y mostraban un cuadro de tranquila agonía. El lugar de reposo, es también el mismo lugar para hacer las necesidades fisiológicas.Amigas, el llanto debajo de los escombros y el llanto por las heridas, por los golpes, el llanto por la cuasi vida, es imposible borrarlo, es imposible dejar de escucharlo, hoy, en medio de reuniones he intentado poner oídos sordos a esos llantos, pero siguen ahí.Decidí buscar a mis amigas, a Lise, a Colette, a Ann Marie, a Miriam, a Nikette, a Susy, a Magui, a Olga y a otras, y fui a visitar sus oficinas, algunas estaban convertidas en polvo, otras semidestruidas y nos las encontré a ninguna. Una persona me informó que Ann Marie murió, lloré, lloré, lloré y seguí.No, solo las personas, también las infraestructuras del Estado sucumbieron (Palacio Presidencial, Hospitales, Ministerio de Economía y Finanzas, Ministerio de Educación, Ministerio de Salud, Ministerio Publico, Ministerio del Interior, Obras Publicas, Fuerzas Armadas, Edificio de Impuestos Internos, en fin, el Estado no existe. La ayuda es lenta, porque no hay con quien coordinar, el aeropuerto no tiene torre de control, no tienen espacio para que lleguen más aviones, no hay luz para trabajar en la noche. Naciones Unidas abrió un puente aéreo, pero no es suficiente.Las organizaciones de sociedad civil, constituimos una comisión binacional para intentar crear una plataforma en Haití que pueda ser receptora de la ayuda, estamos haciendo intentos por infundirle un poco de fuerza a las amigas y amigos que no partieron, para que estructuremos una coordinación, tomará un poco de tiempo, pero vamos a lograrlo, las Haitianas y Haitianos son de una fuerza especial y se van a reponer.Amigas, en este momento la solidaridad es el único aliciente, la solidaridad es la única fuerza que logrará contener el silencio del dolor y hacer que nuestras hermanas sientan emoción de mirar el futuro. Un abrazo a todas. Sergia Galván.</div><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-20626448695626456142010-01-05T17:48:00.000-08:002010-01-05T17:58:26.842-08:00Adiós, muchacha!<div align="center"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=uGNk_zHy4Mg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 252px; DISPLAY: block; HEIGHT: 168px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423437875563559170" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOlwRl3rhX3t1W8kn4o_79S0fHJ4nzO6mVb0IM9Wyx00kGlq3bJ4dGkT2CCAQ_OigoRS6fj6gLUf4BIKv5jEe4BHNO1WYlvjCRaEnXq31ZygJ1t61liZfH65BBjevUQJm3FSqfFGIs1OB-/s400/lhasa.jpg" /></a><span style="font-size:130%;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=uGNk_zHy4Mg"> Con toda palabra, Lhasa de Sela<br /></a></span><br /></div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-23661808507044201572009-12-30T18:04:00.000-08:002009-12-30T19:20:12.289-08:00Piedras en la tormentaSoy una piedra del camino en medio de la tormenta, no soy la piedra de un palacio, ni de una audiencia, ni de una iglesia... dijo con los ojos llenos de lágrimas, dijo que tal vez era de León Felipe, dijo que también era una canción.<br />Vuelvo a mi casa, esta noche, con esos versos en la cabeza. Vuelvo a escuchar la canción más hermosa del mundo y tal vez una de las más tristes, La casa de al lado... La estuviste escuchando hace poco y te pusiste triste, seguro, quién no, tal vez también somos una piedra del camino en medio de la tormenta, pero somos una piedra con corazón. Nos conmueve el mundo todavía, somos afortunados, mi tan querido. Nos conmueve el mundo, nos indigna el mundo, nos impacta el mundo. Mi mamá solía decir una frase, cuando yo era chica, que me alucinaba: "tal se lleva el mundo por delante"... así quería ser de grande: llevarme el mundo por delante... que me quedara chico el mundo, pensaba. Pero el mundo es grande y, a veces, ancho y ajeno. Pero en el mundo también estás vos y, bendita sea, estas dos piedras del camino se encontraron en medio de la tormenta y en algún momento escampó. Siempre escampa, tarde o temprano, y todo después de las tormentas parece como recién nacido.<br />Hace pocos días estuve con un viejo amigo viendo atardecer de cara al río Paraná: estaba movedizo el río y las luces iban cambiando sobre las islas de enfrente... hablamos de un cuento de Daniel Moyano, yo no me lo acordaba mucho y él me lo contó de nuevo. Hablamos de la tremenda y pasmosa humanidad de ese relato. No tendría buena prensa ahora esa historia, dijimos. El rescate, se llama. Un muchacho mata a otro en los cerros. El asesino escapa. Su familia se averguenza: el asesinado es el hijo y único sostén de la vecina. El chico anda prófugo. Llega la policía a la casa de la madre que ha perdido a su hijo. Mientras, ella escucha unos ruidos en la pieza del hijo. Va a ver y, andrajoso, flaco, aterrado, encuentra al asesino. Ella calla frente a la policía. Cuando se marchan, le lleva comida al fugitivo. Le da la ropa del hijo muerto. Oculta al asesino de su hijo. Tal vez piensa en la venganza. Un día, el muchacho se atreve a salir al patio. Agarra una azada. Empieza a trabajar la tierra. Se queda con ella. No, definitivamente no tendría prensa este relato. En algún momento la madre piensa y comprende que, en realidad, el asesino podría haber sido su hijo. Uno fue más rápido que el otro nomás. Quizás el mundo habría sido más coherente de haberlo escrito Moyano. De entre las piedras del cerro brota una huerta, labrada con la misma herramienta que dio muerte a un muchacho.<br />Y el río, deberías haberlo visto, tan marrón y revoltoso, tan verdadero. Como las lágrimas de ese tipo cantando a León Felipe. Como los años que pasan. Como vos diciendo que es mejor ahora que a los 20. Es verdad: es mejor ahora. Siempre es mejor ahora.<br />Por todos los años, amigo mío. Por la ira estallada y estrellada. Por la belleza inmensa de las tormentas. Salud!<br /><br /><span style="font-size:130%;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=QaQIjyUGJWw">Como tú, de León Felipe por Amparo Ochoa.</a></span>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-13548577354152769282009-12-03T05:53:00.000-08:002009-12-03T06:37:31.485-08:00¡Patitas pa que te quiero!!!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmyj83LdxnbKQ32uybnRi-0zntTBofFCFjVKjxlCFvqfxGMigblp5b1-l8blcR5xpJEjSSsma1UHRevBhe0CGaC16URHAAez6XoxO9DNRZ7PmEnn1GZQOs6NSn-5BVFAtmY-srxXyd4YAz/s1600-h/mauricio-macri-y-gabriela-michetti.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411019014776072322" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmyj83LdxnbKQ32uybnRi-0zntTBofFCFjVKjxlCFvqfxGMigblp5b1-l8blcR5xpJEjSSsma1UHRevBhe0CGaC16URHAAez6XoxO9DNRZ7PmEnn1GZQOs6NSn-5BVFAtmY-srxXyd4YAz/s320/mauricio-macri-y-gabriela-michetti.jpg" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Sí, a mí también me gustan los mininos.<br />Sobre todo desde hace unos años, cuando Rafael vino con su jaulita y su nombre a vivir conmigo y mostró una lógica inclaudicable. Rafael es buen mozo, todito gris acero y mantiene la figura, además de llevar un cascabel colgando de su cuello. Lo de la lógica incaudicable (algo que los reinos animal, mineral y vegetal comparten respecto de mí) podría resumirse así: Rafael es hermoso y no me da bola. Pasa ante mi con toda su beldad y ni me mira o cuando me mira es para estudiar bien todas las vías de escape disponibles para rajar apenas percibe que me muevo para mendigarle una caricia.<br />Rafael ni me mira ni me permite que lo toque. Yo, claro, obvio, por supuesto: me muero de amor y canto <em>Todo me recuerda miau miau a tí </em>en eterno ripit para mis adentros.<br />A Gabriela Michetti le haría muy bien aprender de mi gatito aunque, creamén, no se lo presto ni un sólo ratico.<br />Gabriela Michetti, la ex Vice Jefa de Gobierno de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires que renunció a su puesto para ser diputrucha, es una MENTIROSA y en el videíto de más abajo está la prueba.<br />Cuando necesitaba los votos de esta ciudad veleta e inculta se la pasó hablando de instucionalidad y de todas las cosas que no quieren decir nada y con las que la enorme gilada porteña se queda contenta. Es experta en caer bien sin decir absolútamente nada y vive haciéndole ole a las definiciones en las que se pueda perfilar algún pensamiento que no esté atado a la inmoralidad de su jefe.<br />Sin embargo, cuando la coyuntura lo exige, demuestra que no sólo no tiene convicciones propias para defender sino que es capaz de entregarlo todo a una negociación que está perdida de antemano. Es increíble que nos obliguen a todos a vivir bajo la dominación católica (esa secta que ama a la humanidad sólo cuando la misma tiene lepra y se somete a sus perversiones) como si en Argentina el Estado y la iglesia no se hubieran separado (¡gracias a diosa!) hace décadas.<br />Los invito a ver la prueba incontrastable de que para Michetti da lo mismo ser derecha que traidora, usté sólo pinche aquí <a href="http://www.youtube.com/watch?v=dje7AjSuVxw">http://www.youtube.com/watch?v=dje7AjSuVxw</a></div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-53372346172684169102009-11-18T18:12:00.000-08:002009-11-18T19:27:59.770-08:00MininosHoy estaba escuchando la radio. El programa de Fernando Bravo. No es que escuche a Fernando Bravo; escucho a Víctor Hugo y después el dial queda clavado ahí... si total ya me voy, pienso siempre, y me da pereza cambiar la emisora... para lo que hay a esa hora. No me gusta Fernando Bravo ni su equipo. No me gusta Leuco. No me gusta la cortina musical del programa que se parece a una canción de Carlitos Balá, que no me gustaba ni cuando era chica. No me gusta que el programa se llame bravo punto com, hubiese sido vistoso cuando salió la internet, pero ahora... No me gusta porque es complaciente con los oyentes y sus quejas y los oyentes de continental, o por lo menos los que se manifiestan vía mail o dejan mensajes telefónicos grabados, son una caterva de intolerantes.<br />Pero ahí lo dejo, de pura pereza. Recién almorzada, tengo más ganas de dormir la siesta que otra cosa. Ahí estaba hoy, de fondo a mi manera de pasar la última media hora en el trabajo. Entonces Fernando Bravo empieza a leer mails de los oyentes. Y lee uno de una mujer que dice que su marido, que tiene alguna enfermedad tremenda, se atiende en el Ramos Mejía. Paro la oreja porque el Ramos es mi hospital. El hospital donde trabajo y también el hospital donde me atiendo y donde se atienden mis amigos que no tienen obra social. Yo tengo y me atiendo ahí igual. Hasta cuando tenía osde me atendía en el Ramos, porque es un buen hospital.<br />Entonces la oyente en cuestión dice que el Ramos y la excelencia de sus médicos, etcétera. Y a mí me da como orgullo que hablen así de nosotros. Es raro, porque en general me da lo mismo trabajar ahí que en cualquier parte... si total a mí no me gusta trabajar. Pero cuando el Ramos salta a la prensa por su excelencia, me da gusto... por más que lo que yo hago ahí no le salva la vida a nadie ni se la mejora. Igual, en esos momentos, me inflamo, me pongo la camiseta. Bien, Ramito viejo y peludo, pienso.<br />El mail sigue y no tarda en aparecer el pero: pero pese a sus profesionales, algo así dice la oyente, es inadmisible que en la vereda que da a Urquiza, el frente del hospital, vivan 3 familias de indigentes desde hace meses, con todos sus bártulos, ocupando casi todo el espacio público, frente a una parada de ómnibus... y los gatos, gatos por todas partes, en el hall de entrada, en los pasillos, dígame, Fernando, si es compatible que haya gatos en un hospital?; se pregunta ofuscada y Fernando, el locutor, se encarga de poner todos los acentos de la indignación. Podrá hacer algo el gobierno de la ciudad al respecto?!, declama la oyente a través de Fernando. Fernando, que es un muchahco que la juega de provinciano, no se va a meter con las 3 familias sin techo que viven en la vereda, no es tan bravo para meterse en terrenos políticamente incorrectos. Pero los gatos es otro asunto. Sencillo ponerse del lado de su oyente comprendiendo su ofuscación porque haya gatos en un hospital. Tremendo, dice Bravo, la prensa se ha ocupado mucho del tema, con notas y hasta fotos, pero nadie se hace cargo, etcétera. Todo lo que dice se puede resumir en etcétera, así de predecible.<br />Y me inflamo otra vez, no de orgullo si no de rabia. Me acuerdo, ahora, de un capítulo del Chavo donde se pone a llorar, aparentemente por ser pobre. El Profesor Jirafales le dice: Chavito, no tienes que llorar, no tiene que avergonzarte ser pobre. Y el Chavo responde: no me da verguenza, me da coraje (bronca)!<br />Me dan ganas de decirle a la señora oyente que hace unos años, seguramente no lo sabe porque por suerte su marido entonces gozaría de buena salud o de prepaga, habían <em>erradicado</em> completamente a los gatos del Ramos. Desaparecieron los gatos y las ratas les calentaban los pies a los pacientes, probaban su comida... ah, se habrán sentido como príncipes en esa época: pequeños bufones dentudos catando sus banquetes para certificar que no estaban envenados, durmiendo a los pies de la cama como diminutos lebreles. Así que allí fueron los de Mantenimeinto a buscar gatos al hospital Penna; cual Noés de una sola especie trajeron varias parejas, porque los gatos son más baratos y más salubres que los venenos.<br />También quisiera corregirla, si me permite señora oyente, los gatos no deambulan por los pasillos, se lo digo yo que hace 5 años transito diariamente esos pasillos: a los gatos no les gusta estar con gente enferma que no conocen, prefieren asolearse en el parque del hospital, dormitar sobre los techos de los autos en el estacionamiento. Si voy más lejos le diría que si hay gatos en el hospital es porque hay gente (como usted y como yo) que los deja ahí, en banda. Porque es lindo el gatito cuando es cahorro, gracioso corriendo atrás de los ovillos, persiguiendo polillas, qué simpático el gatito, mirá cómo rasguña el sillón. Un muñequito de peluche, un tamagochi, te diría. Ah, pero cómo, también come, caga, mea, se alza?! Sí, señora, como usted y como yo! Ah, ya no me causa gracia, esos pelos, esos pelos... qué suerte tener un hospital cerca, porque una no es una desalmada, no va a darles un palo en la cabeza tampoco, somos gente civilizada, no?<br />Pero los gatos, esos expulsados de todas partes, esos artífices de la mala suerte, esos peludos con tan mala prensa. Si así fuera, señora oyente, a su marido no lo salva ni el excelentísimo equipo de médicos del Ramos, créame.iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-21393630813898240252009-11-06T06:24:00.000-08:002009-11-06T06:26:29.382-08:00La Ciudad SinvergüenzaYo no lo voté, sin embargo, esa excusa me parece miserable, una hermosa manera con la que algunos sienten que su honor progresista queda intacto. Es cierto, yo no lo voté; sin embargo el gobierno de Macri/Michetti es el gobierno de la bienamada, increíblemente injusta, degradada Buenos Aires.<br />¿Cómo es posible que un gobierno que usó, entre otros argumentos, el de recomponer la institucionalidad tenga mecanismos, diseños y ejecuciones políticas como las que implementó el genocida Bussi en la Tucumán de la dictadura?<br />La <a href="http://www.perfil.com/contenidos/2008/11/16/noticia_0003.html">UCEP </a>se financió, se ideó y se prohijó con el erario público en tiempos de democracia y es un organismo que viola los más mínimos derechos ciudadanos. Perseguir, violentar y despreciar a las familias más vulnerables y más vulneradas por el poder, las que viven en la intemperie de una metrópolis que propone un cúmulo de intemperies es inadmisible. En la lógica Bussi puede comprenderse porque reinaba el imperio de los genocidas delincuentes pero en 2009 ¿cómo se entiende que pase esto, cómo se entiende que normalicemos esto?<br />¿Se puede tolerar esto?<br />JUICIO POLÍTICO A MACRI/MICHETTI.iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-91087435952720956742009-11-02T08:37:00.000-08:002009-11-02T14:53:26.511-08:00Aguante la Carne<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZKXc5XN0JIzocnaydZY7jMqREXP5QpO-QtYV48fE3MBdvElmcjf0L_jPQ6ygG5yiGk9u5H9QxlTiCkQ2-CezSgSUUWbQJd5lAqOyu1QV_AVHNLwWUMVDRBZI1k1iW-O5F9zioC9Ggi2J/s1600-h/DSC_0716.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399554715025511058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZKXc5XN0JIzocnaydZY7jMqREXP5QpO-QtYV48fE3MBdvElmcjf0L_jPQ6ygG5yiGk9u5H9QxlTiCkQ2-CezSgSUUWbQJd5lAqOyu1QV_AVHNLwWUMVDRBZI1k1iW-O5F9zioC9Ggi2J/s320/DSC_0716.JPG" border="0" /></a><br /><div>Esos animales hembra<br />que van a exaltar el jolgorio de las coordenadas<br />la sabana que las suelta<br />a la hora exacta del disparo<br />tan irresistible blanco,<br />tres en su reunión que atraviesa<br />la cualidad el tiempo la historia silente<br />agazapada como un tipi<br />cada una, liana perfecta derrama su amazonas<br />su peyote que aguarda la hoguera exacta<br />para asomar la madriguera<br />el relato habla<br />sin la estupidez vindicatoria<br />de quienes se golpean el pecho<br />en honor a su autoimagen<br />roída la vejez prematura<br />complacencia de gesto furibundo.<br />La pócima es esta imagen que repara<br />que de verdad acuna y expele<br />salvaje al no reparo<br />cura la insolencia y la vulgaridad<br />porque no pasa nada, porque es mentira<br />¡no pasa nada!<br />todo es narcótico sintético<br />tráfico de minitas, de impotentes prepotentes.<br /><br />¡Calenchu!<br />Yo estuve <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbW3_3ASX8xwwDoC34jh86reezOsxWXeODsznDvK0MgX9n3TEtDOKCXibN6CPAh6ftYA3p6kub4FLd0ETTuFK1dQ5DGxo7Gfikox0sKR19R5IfPDZGMlDLEnBDUmt3ECJsTCr6YjKCcZQ/s1600-h/DSC_0679.JPG">ahí.</a></div><div></div><div></div><div>.</div><div>.</div><div>.</div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-34404707852684108182009-10-14T17:41:00.000-07:002009-10-14T17:51:23.342-07:00Es hora de la Belleza<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlevWSinozkBXtWvKRxoVv-4PZJLUBDb_QA5SSSrBBf19RRr6Nvg60S9NQ6_Z3RRcHoBXfkLhb6qQm4ZKJfMxaprxRuLEHMqdbprAvoJSTnnsV7_cgDFZvLKL88TowEljEcs5RA6F0lZM-/s1600-h/Flyer_Noche_de_Brujas_08.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392621504019071698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 265px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlevWSinozkBXtWvKRxoVv-4PZJLUBDb_QA5SSSrBBf19RRr6Nvg60S9NQ6_Z3RRcHoBXfkLhb6qQm4ZKJfMxaprxRuLEHMqdbprAvoJSTnnsV7_cgDFZvLKL88TowEljEcs5RA6F0lZM-/s400/Flyer_Noche_de_Brujas_08.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">¡Cúrese en salud y vaya a las trincheras de lo hermoso que cada tanto aparecen en la ciudad! El jueves 22 de octubre a las 20.30 abrimos la madriguera del bar de FM La Tribu para recibir a las mejores...</div><div align="center"><span style="font-size:180%;"><strong>Noche de Brujas</strong></span></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong>Diana Bellessi /Niní Bernardello /Irene Gruss</strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong>Cecilia Romana /Clara Muschietti /Florencia Walfisch</strong></span></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong> </div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center">Lambaré 873</div><div align="center">¡entrada gratarola!</div><div align="center"> </div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-32516040115455088152009-10-08T06:45:00.000-07:002009-10-08T06:56:00.255-07:00Vastar inmunda Buenos Aires<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgbgGIokvu1g72ict4oFAEBuunlihI6iT3s2e3YVdTjgQ3imDty8vF-erOhDBZuyLpT-eUdwE6oElXFI_cVU6tXVTg-zeWGl2atprqVBsoyhY8hnO63N8EtATDD2kVTu_8QobW85VnFbs_/s1600-h/presentacion.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390227347683576738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 256px; CURSOR: hand; HEIGHT: 341px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgbgGIokvu1g72ict4oFAEBuunlihI6iT3s2e3YVdTjgQ3imDty8vF-erOhDBZuyLpT-eUdwE6oElXFI_cVU6tXVTg-zeWGl2atprqVBsoyhY8hnO63N8EtATDD2kVTu_8QobW85VnFbs_/s400/presentacion.jpg" border="0" /></a> (por lo menos le ponen forro)<br /><br /><div>me mandaron esta info vía mail. no la chequé pero ni falta que hace. ¿A quién se le ocurre que una ciudad tan xenófoba y clasista como Buenos Aires (¿hace mucho que no visitan los barrios del sur?)puede estar gobernada por un empresario que no sabe hablar y una vicejefa/diputadaelecta que, ante las preguntas sobre gestión, es experta en las artes del no decir nada y poner cara de simpática?<br /><br />El jueves 1 de octubre se lanzó la Policía Metropolitana.Aquí va una reseña de los prontuarios de los que eligieron para "cuidarnos":¿Conocés a los “muchachos” que el “Fino” Palacios eligió para la Policía Metropolitana? La Policía Metropolitana que saldrá a la calle en octubre fue armada por el “Fino” Palacios con sus "mejores hombres":Osvaldo Chamorro: A cargo de la Dirección Administrativa. El “Fino” lo dejo como nuevo Jefe de Policía. Ingresó a la PFA en 1977 y fue echado en el 2004. Hace negocio con la inseguridad desde las agencias de seguridad privada que comparte con el “Fino”.Daniel Pastor: Es el Titular del Instituto Superior de Seguridad Publica (ISSP) Es el abogado encargado de la formación de los policías de Macri. Defiende a los genocidas de la última dictadura militar y a los responsables del asesinato de Walter Bulacio.Jorge Occhionero: Participa en el armado de la Policía Metropolitana. Como el “Fino” se caracteriza por sus amistades con represores como Gallone. Occhionero es la mano derecha de Patricio Finnen, ex agente de la SIDE y vinculado al ex Centro Clandestino de Detención Orletti.Carlos Arturo Kervokian: Imputado por la muerte de Fernando Blanco, de 17 años, en el 2005. En un partido de fútbol, fue el responsable del operativo que detuvo y asesino a los golpes a Blanco.Norberto Ramis: Titular del Instituto Policial. Ingresó a la fuerza en el ’70 y durante la dictadura militar fue oficial de Inteligencia en la Dirección de Delegaciones elaborando informes políticos y gremiales para la represión. Echado de la PFA en el 2004. Eduardo Mario Orueta: A cargo de la Dirección de Seguridad. Entre 1977 y hasta 2002 dirigió la Escuela de Cadetes y el Cuerpo Guardia de Infantería. Manejó los grupos de choque de la Federal desde la Dirección de Orden Urbano. Involucrado en la represión de diciembre de2001.Jorge “Fino” Palacios fue quien creó esta “nueva” Policía y decidió dar un paso al costado para que su modelo de Inseguridad siguiera adelante. Con estos personajes sigue demostrando que tiene un prontuario muy grueso, que sus amistades vienen de lo peor de la vieja policía y que él, con Macri, elige la Represión y la Impunidad. Con represores en diferentes áreas del Gobierno de la Ciudad y con la patota de la Unidad de Control del Espacio Público (U.C.E.P.) desalojando violentamente gente sin vivienda, se reafirma que con la política de Inseguridad macrista VA A ESTAR MUERTO BUENOS AIRES.Porque estos personajes dan mucho miedo y no queremos que nos cuiden, exigimos la inmediata remoción de todos los miembros de la “nueva” Policía Metropolitana vinculados a la represión.Exigimos:La inmediata remoción de todos los represores funcionarios del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires.Juicio y Castigo YA para Palacios.Basta de represión.Disolución de la patota de la U.C.E.P.(Unidad de Control del Espacio Público).</div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-11114176720776245102009-08-26T05:16:00.000-07:002009-08-26T06:42:29.280-07:00Fotoshock<div>Anoche, antes de irme a dormir, le pedí de raje a un amigo que me sacara un par de fotos que necesitaba para presentar una cosa de la que no pienso hablar. El affaire kodak me hizo comprender que los indios tenían razón: la cuestión del posamiento para la digital me dejó más desalmado de lo que estaba. Mi amigo disparaba y era claramenete eso, un fusilamiento, un pongansén todos los yos ahí que les vamo a dar pa que tengan. Al momento de ver el resultado me acordé que de chiquilín fui cuidado por Elsa, una nodriza correntina (¿hablamos ya de que la clase media citadina argentina solía, suele, traer chicas de paraguay y de corrientes para criar a gurises que de seguro van a ir a la UBA?).<br />Elsi fue algo así como mi primer amor, una mujer preciosa con pendientes de oro que vivía para disputarse con mi madre las prendas de mi amor. Parece que de pibe yo tenía unas pestañas, viste? entonces todas la veteranas intentaban seducirme con artimañas que siempre, en todos los casos, incluían tenerme ahí dos horas, haciéndome esperar a que terminaran de cantarme el <a href="http://www.todotango.com/spanish/las_obras/letra.aspx?idletra=652">hermoso tango que Panizza y Donato </a>descerrajaron en 1923...¿Por qué me dejaste, mi lindo Julián? tu negra se muere de pena y afán...<br /><br /><br />Cuestión que hace unos años sonó el timbre, fui a ver quién era y ahí estaba la prima donna que nunca se olvida: Elsi venía de visita para ver a la familia, después de más de 5 lustros de atesorar nada más que recuerdos.<br /><br /><br />Me habló como se le habla a un gestor que tramita una pensión por invalidez y me preguntó por mi padre. <em>Soy Julián</em>, <em>Elsi</em>, le dije, mientras intentaba que no rebalsaran los párpados inferiores de mi cara que solitos se ponían en la tradición de Raúl Rossi en Todo el año es navidá.<br /><br /><br />La expresión de Elsi, que otrora demostrara una ingenua salvajidad correntina, trocó en sombría y se alineó en el linaje teutón de Las amargas lágrimas de Petra Von Kant.<br /><br /><br /><em>¿Dónde está mi Juli?</em> dijo, dando a entender perfectamente que la imagen que tenía delante ofendía severamente no sólo a sus pupilas, sino también a la Mary Poppins que casi toda correntina o paraguaya en su obligado exilio con camadentro lleva en lo recóndito.<br /><br /><br /><em>Soy yo</em>, le dije, fracasando en el intento y comprendiéndolo todo en el instante.<br /><br /><br />La visita duró menos que la del señor que me cobra la cuota de la cooperadora de Hospital Alvarez, y menos que algún otro afaire que supe mantener en secreto y lejos de la mirada procaz de los indiscretos.<br /><br /><br />Comprendí, callé y me revolví, digo ahora, probando suerte con el bolero, la tradición latinoamericana par excellence (me van a disculpar los intelectuales K y Aurora por igual).<br /><br /><br />Pero anoche, de la camarita de mi amigo tronó el escarmiento y acá está la prueba.<br />Al Juli, el pibito que sabía torear como nadies, dejando caer los párpados y sacudiendo las pestañas para delicia de las veteranas de entreguerra, se lo morfó este señor pelado.<br />¡Quévacer!<br />¡Atúteler compañeras y compañeros: es la vida que me alcanza. Los quiero mucho!</div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374267185920948290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 266px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiEhdouVytuW2o6NVFoKh-JujnoA55vcUFhLdCwLGLzjS6S0MUkAaiCSnlolNbvDO5LhOORg7bGrb4J3EO2WUyPPiASvhgkFTnnHvgZlc5IyTiVP-d-P4Cvrx7h-RZHIFjlWNvb1N3lW-l/s400/DSC_0032.JPG" border="0" /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSaGifSxf9mFep-x-uztqernt_1G04p_hK9mUiI-EgSu76XmStBT4c_QYNYF228J0T_dkoKAowzDlzUnz6v5joTFQCGmfo12NfKxrBDiZQFNgDe1DOlxP4ZsssMS6kN-med9WeNXmWzqS_/s1600-h/DSC_0032.JPG"></a></div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-8661581283736561792009-08-17T13:19:00.000-07:002009-08-17T13:28:43.811-07:00Verde que te quiero verde<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-AaOWipCCBR8tsGpcqD5TPVCvchjTwzj677GHkC-vSJiOvHjBUYPcRhOEgVVy6VOF44ytIOvyU5NoqpWcsa9FjNUSdP3_CooVzk1xiGOgIW7zkdEaxPBz7VzWPX35823jN2QiTx1AG4dw/s1600-h/Flyer+Primavera+15.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371030508719175138" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 265px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-AaOWipCCBR8tsGpcqD5TPVCvchjTwzj677GHkC-vSJiOvHjBUYPcRhOEgVVy6VOF44ytIOvyU5NoqpWcsa9FjNUSdP3_CooVzk1xiGOgIW7zkdEaxPBz7VzWPX35823jN2QiTx1AG4dw/s400/Flyer+Primavera+15.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-size:130%;"><strong>¡El corte literario más fino de la ciudad viene a traernos su impronta primaveral!</strong></span></div><div><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"><strong>Ciclo Carne Argentina presenta</strong></span></div><div><span style="font-size:180%;color:#ffcc00;"><strong>Colección primavera</strong></span></div><div><span style="font-size:130%;"><strong><span style="color:#3333ff;">Juan José Becerra</span>/<span style="color:#cc33cc;">Mariana Suozzo</span>/<span style="color:#33cc00;">Carlos Moreira</span></strong></span></div><div><span style="font-size:130%;color:#663366;"><em>... y desde Corrientes </em></span><span style="font-size:130%;color:#ff6600;"><strong>José Gabriel Ceballos</strong></span></div><div></div><div><strong><span style="color:#009900;">Jueves 20 de agosto, 20.30</span></strong></div><div><strong><span style="color:#009900;">Bar de La Tribu (Lambaré 873)</span></strong></div><div><strong><span style="color:#009900;">Entrada gratis</span></strong></div><div><strong><span style="color:#009900;"></span></strong></div><div><strong><span style="color:#009900;"><a href="http://www.ciclocarneargentina.blogspot.com/">http://www.ciclocarneargentina.blogspot.com/</a></span></strong></div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-15196795747356920212009-08-11T18:37:00.000-07:002009-08-12T07:55:35.879-07:00Al pasar¿Vieron esa mini, sub, ínfima, micro, etc. sección del gran diario argentino, a pie de página de la contratapa, que solía firmar Cora Cané cuando estaba viva? Entre sus mini-mini, xs, sub-sub títulos y antes de <em>Lo importante</em> que es el plato final, broche de oro, cereza de la torta (conocí a una chica que los recortaba y pegaba en un cuaderno: me impactaba más que el hobby, el buen pulso que debía tener para cortar con la tijera un rectángulo de papel tan pequeño y que le quedara prolijo), en fin, antes de lo importante que es <em>Lo importante</em> hay otra cosa que se llama <em>Al pasar</em>. Bueno, hace un rato, al pasar, saliendo del súper chino de Chen escuché que una chica le decía al verdulero: "una muerte crónica avisada, algo así". Supuse, obviamente, que la chica está haciendo el bachillerato y que le contaba que le dieron a leer el libro de García Marquez (vale decir, uno de los dos o tres únicos buenos libros de García Marquez), pero después pensé que no hay nada más crónico que la muerte y que, encima, estamos todos avisados. Bah, no sé, me llamó la atención, no esperen nada más que algo al pasar, lo advierto desde el título así que no busquen algo <em>importante</em> que eso vendrá después, cuando suene el clarín.<br /><br />Me doy cuenta de la pobreza de esta crónica (y no muerte, por ahora por suerte) así que cuento algo de Chen. Voy siempre a comprar y no había particular onda, hasta que una vez le pago con tarjeta de débito y le doy mi dni. Lo mira y me dice que somos del mismo año. Quizás en China signifique algo importante, la cuestión es que desde ese día nos hicimos amigos con Chen. Siempre me regala barras de cereal y no me animo a decirle que no me gustan. Las agradezco y después las regalo a estómagos más entusiastas que el mío. Me cuenta cosas. Una vez me contó que tiene dos hijos en China y que a uno no lo conoce porque dejó el país antes de que nazca el niño. Ya tiene 4 años y me mostró una foto. Le pregunté si es hijo de la mujer (su mujer) que trabaja con él en el super. Me dijo que sí, todo bien. Pero no sé si quiso decir que sí, es la madre; o que sí, sabe y está todo bien. Fue triste esa conversación, no por los detalles telenovelescos de si ella sabe o si es la madre, si no porque Chen se puso triste porque nunca vio a su hijo más que en fotos. Cuando le pregunté si iría a verlo, asintió entusiasmado: sí, en 3 o 4 años.<br />Otra vez, Chen me dijo que acá tenemos muchos feriados, demasiados. Siempre me pregunta si fui a trabajar, si vuelvo o voy, etc. Le digo que sí, que por suerte hay muchos feriados, porque a mí no me gusta trabajar. Le digo: Chen, vos querés que trabaje todo el tiempo, pero no soy china. Chen pensaba que yo era paraguaya, me dijo un día: ¿tu país queda muy lejos? Provincia, le dije, no, unas 4 horas. ¿Paraguay es tan cerca?, me dijo. Entonces pensé que quizá no lo había unido a mí el año de nacimiento si no la supuesta extranjería.<br />Demasiados feriados, dice siempre. Pero una vez me confió que a él tampoco le gusta trabajar. ¿Y qué te gusta hacer cuando no trabajás?, le pregunté. Mirar televisión, me dijo, y tomar una cerveza. Chen también me reprende cuando compro cerveza y cigarrillos. Vos tomás mucho, dice. Así que a veces me voy a comprar a otro súper y trato de comprar los cigarrillos en el kiosco para que Chen no se preocupe por mí. Cuando no tengo otro remedio, le digo que no son para mí si no para mi marido. Y Chen me regala un chocolatín, tal vez para que me consuele de los vicios de mi cónyuge.<br />Hace poco también me dijo algo y sentí mucha melancolía: eran esos pocos días realmente fríos que hizo por acá. Todos nos quejábamos. Chen estaba en la vereda porque fui cuando ya estaban cerrando. Cruzamos unas palabras y me quejé del clima. Y Chen me habló de los paisajes nevados de su país. Hacía un verdadero chifle ahí afuera y lo que me contaba era gélido y al mismo tiempo tan cálido, tan añorado.<br />Me conforta saber que Chen tiene afecto por mí. Un afecto oriental que correspondo de buen grado. A veces mi costado occidental quisiera saber más cosas de él: además de ver televisión, qué le gusta (sé que salir no, igual que a mí), qué piensa, qué espera aparte de que pasen 3 o 4 años para conocer a su hijo. Pero siempre prevalece mi parte oriental. ¿Será porque soy de Entre Ríos que es casi, casi, la República Oriental de este lado del planeta?iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-58596430848701723712009-08-04T14:54:00.000-07:002009-08-04T15:00:47.448-07:00Carne en la Alliance<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnO0fb6DLAc52ZdGVkA1K7nzDzXfRxk-3W8PvozneirXqPCKT9EwDlHsI_uod5E3i3MiMZwODX3BB2IAbK2EPPEhFV6Oy8Yu1JDZxm1uO7sM3fJNfVCzanfxISwwJB0MYpuSt746X5A4rN/s1600-h/Flyer+LLEGAS.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366230491922462098" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 286px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnO0fb6DLAc52ZdGVkA1K7nzDzXfRxk-3W8PvozneirXqPCKT9EwDlHsI_uod5E3i3MiMZwODX3BB2IAbK2EPPEhFV6Oy8Yu1JDZxm1uO7sM3fJNfVCzanfxISwwJB0MYpuSt746X5A4rN/s400/Flyer+LLEGAS.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><div><strong><span style="color:#ff0000;"></span></strong> </div><div><strong><span style="color:#ff0000;"></span></strong> </div><div><strong><span style="color:#ff0000;">Ciclo Carne Argentina</span> </strong></div><div><strong>en el aniversario de la <span style="color:#cc33cc;">Revista <a href="http://www.revistallegas.com.ar/">Llegás</a></span></strong></div><div><strong><span style="color:#ff6666;">Alejandra Zina</span>/<span style="color:#33cc00;">Julián López</span>/<span style="color:#ff6600;">Selva Almada</span>/<span style="color:#3366ff;">Millán&Pandolfelli</span></strong></div><div><span style="font-size:130%;"></span></div><div><strong>Jueves 13 de agosto, 20.00</strong></div><div><strong>Biblioteca de la Alianza Francesa</strong></div><div><strong>Avenida Córdoba 936</strong></div><div><strong>Entrada gratis</strong></div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-66233326446197872992009-07-15T20:08:00.000-07:002009-07-15T21:42:21.289-07:00Hace frío yaEs una noche fría y de lluvia. Demasiada tentación. El invierno recién empieza, sí, pero con los quilombos del clima uno nunca sabe cuánto va a durar. Aprovecho esta para poner un disquito de los iracundos. Ay, debo ser una reencarnación rápida de una chica provinciana de los 60... si no cómo se explica que poner los iracundos me transporte de esta manera, si podría jurar haber llorado con <strong><em>puerto mont</em></strong>, sobre una almohada con olor a old spice comprado a escondidas en el almacén, vertido sobre la funda y el cuerpo, el perfume de aquél de mis desvelos.<br /><br />Esto de adolescentes muertas me recuerda una historia que me sacó el sueño muchas noches de mi tierna infancia, esta sí, la infancia, en los 70.<br /><br />Mi paseo favorito del domingo era ir al cementerio. El cementerio de mi pueblo es un sitio hermoso, no sé cómo, pero siempre brilla el sol sobre un cielo maravillosamente azul, y ahí nomás, donde termina la última hilera de tumbas, las vacas pastan.<br /><br />El itinerario era siempre el mismo. Antes que nada la tumba de mi abuelo Antonio, a quien no recordaba porque había muerto cuando yo tenía 3 años, pero que, en las historias que contaba mi madre, aparecía como un hermoso hombre europeo (era argentino, pero de padres suizos y con eso alcanzaba) que leía a Jules Verne luego de las agotadoras tareas de peón de campo. De Antonio y sus padres que estaban cerca, íbamos a la tumba de Manuela, la madre de mi abuela Siomara. A ella sí la recordaba bien, Manuela la del pelo violeta y el costurero de mimbre lleno de hojas de eucalipto que para ella eran billetes. Manuela tenía su propio árbol de dinero en el patio, bendita sea, quien no quisiera algo así. De ahí a otros vejetes muertos que no sabía quiénes habían sido. Y caminar varios senderitos hasta llegar a la tumba de la madre de mi padre. A quién él tampoco recordaba porque murió cuando era chiquito. Me impresionaba que su tumba estuviera toda azulejada de negro. Como si fuese un baño moderno.<br /><br />Cumplidos los muertos familiares, venía lo más divertido que era vagar entre los muertos anónimos, saber de ellos lo que decían las lápidas, los mensajes, inventar el resto.<br /><br />Cerca de los baños, que están a la entrada, se habían empezado a construir los nichos. En estos condominios de cadáveres, enfrentados, estaban los dos cuerpos de mis desvelos. Él, de 20 años, muerto en un accidente automovilístico. Bello en su foto de la Libreta de Enrolamiento, la foto más reciente, seguro, con unos ojos claros y lánguidos que algo anunciaban, que viéndolos de muerto, aventuraban el destino aciago de su dueño. En la pared de nichos enfrente, en diagonal, pero si uno miraba bien, mirándose a los ojos las dos fotos, ella, su novia viuda, muerta poco después, de una tremenda enfermedad. Hermosa también, ella, llena de vida, lista para parir todos los hijos que él le hubiese engendrado. Por supuesto, fue mi madre quien me advirtió del detalle de las fotos y me contó la historia, que no es más que lo que les cuento ahora, que eran novios y él se murió en un accidente y a los pocos años murió ella, soltera, y los vinieron a enterrar de este modo, casualmente, mirándose casi de soslayo, congelados para la eternidad. Ah, pero cómo flasheaba yo con esa imagen, la más romántica, creo, que experimenté en la vida. Una tensión erótica atravesaba el estrechísimo pasillo. Esos dos muertos, rabiosamente jóvenes, eran un despelote de sensualidad en el cementerio, se comían con la mirada, se accedían carnalmente si esto pudiera ser posible para un atado de huesos. No lo entendía así entonces, claro, pero esa debía ser la vibra que me hacía volver a sus tumbas cada domingo. Niña cabeza hueca nada más esperaba ser grande y enamorarme de uno que se muriese y morirme enseguida y que nos entierren de ese modo.<br />Hace frío ya, amigos... hace varias mañanas que espero el colectivo mal cantando esta canción porque no me sé la letra. Hilda Lizarazu hizo una linda versión hace poco, gastada por una serie chic lit de polka, pero bueno, está bien, Hilda también tiene que pagar el alquiler. Pero escuché su versión por primera vez en el progama de radio de Víctor Hugo y la recordé enseguida cantada por Los iracundos. No encontré una versión potable de ellos en youtube, pero los dejo con esta de una tana que se llama Nada (buen chiste para los misóginos) y que bien vale bailarla apretaditos, calentándonos hasta los tuétanos, olvidándonos de la gripe y todo eso.<br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=7UXjS430JBw&feature=related">http://www.youtube.com/watch?v=7UXjS430JBw&feature=related</a>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-50764663337034504232009-07-01T19:21:00.000-07:002009-07-01T19:58:34.414-07:00Los números de la suerte-Hay 28 palitos en el quini, compañera-, me dijo Carlitos una mañana.<br />Carlitos trabaja conmigo en el depósito de material biomédico del hospital. Tiene 50 años y vive en Granbourg. Su padre raptó a su madre cuando ella tenía 14 años y se la trajo de Catamarca a Isidro Casanova.<br />Todos los días a las 11 me dice: me voy al correo; y se cruza a la tómbola de enfrente a jugar a la quiniela. Dice "correo" como si le mandara cartas al azar o telegramas (porque después del 10 de cada mes, siempre anda tocando fondo). Nunca saca nada. Si sigue un número durante días, seguro sale cuando ya lo abandonó. Si tiene un pálpito a la mañana, lo juega a la vespertina y sale en la nocturna.<br />-28 millones-, digo-¿y cómo viene a ser lo del quini?<br />Me explica enseguida: una boleta, 4 pesos, seis números... ¿del 1 al 100?, interrumpo. No, del 1 al 45, dice. ¿Y por qué hasta el 45? No sabe, no importa. Está lindo, le digo. ¿Quiere que hagamos una boletita, compañera?, me tira la onda. Y dale, ¿por qué no? Vos elegí 4 números y yo elijo los otros 2, me dice, vamos a confiar en tu suerte de principiante.<br />Igual me aclara que de los 28 millones nos va a quedar un poco menos, por los impuestos.<br />Así quedamos.<br />Antes de despedirnos hasta el día siguiente -cuando íbamos a hacer la boleta- me dijo que en mi casa me concentre y piense bien en los números, que no era cuestión de elegir al tuntún.<br />-Está bien-, le dije -sólo voy a pensar en los números de la suerte.<br />-¿Y si lo sacamos qué vas a hacer?<br />Yo todavía no lo había pensado así que dije que tal vez comprarme una casa.<br />-¿Y vos?-, le dije.<br />-Yo... ¿en Miami hace calor ahora?<br />-Todo el año, creo.<br />-Bueno, primero me voy a calle Florida y me compro ropa en esos negocios bien pitucos. Después me voy una semanita a Miami.<br />-¿Y por qué no te vas más tiempo?<br />Se quedó pensando, quizá evaluando su agenda.<br />-Y sí... podría quedarme dos semanas... hay que ver.iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-47637169463854240092009-06-05T16:12:00.001-07:002009-06-05T16:17:56.578-07:00Cómo ser una chica bonita y coqueta<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKWRcb9sCk1fkPzzrTfW27hpGQhEI5vbsCI_T7L8D77d3gQ4kDM9I6m_NHa0jnMQSroawGF8kSQF1QIkuRRsZ9TXougO8Qri3ond9S1C-DVNIGtBBAmOIxMiXJBkY8dmkV9ZIwv81rplqE/s1600-h/La+niña+moderna+-+Pág+34.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343985564031248738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 303px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKWRcb9sCk1fkPzzrTfW27hpGQhEI5vbsCI_T7L8D77d3gQ4kDM9I6m_NHa0jnMQSroawGF8kSQF1QIkuRRsZ9TXougO8Qri3ond9S1C-DVNIGtBBAmOIxMiXJBkY8dmkV9ZIwv81rplqE/s400/La+ni%C3%B1a+moderna+-+P%C3%A1g+34.jpg" border="0" /></a></div><p align="center"><span style="color:#cc33cc;"><strong>[Colección La niña moderna]<br /></strong></span></p><div align="center"></div><br /><div align="center">¡ <span style="font-size:130%;">Gracias, Mimi, tu generosidad es conmovedora!</span><br /><br /></div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-67081483006222121822009-05-27T20:46:00.000-07:002009-05-28T04:41:09.714-07:00Cómo ser una buena ama de casaEste fin de semana largo fui a la casa de mi madre. Hablando de bueyes perdidos me dijo: encontré tu libro, te acordás, el de las amas de casa?!<br />Cómo encontré?!<br />Sí, pensé que se había perdido.<br />Cómo perdido?!<br />No había pensado en años en ese libro pero lo creía cobijado en el seno de mi casa materna! Cómo que perdido?! repetí ofendidísma.<br />Bueno, no sé, no aparecía, pensé que en algún momento lo ibas a reclamar. (Yo soy de esas que alguna vez recuerdan un paraíso perdido y lo reclaman.)<br />Justamente, lo quiero ahora mismo.<br />Estábamos a la medianoche en el dormitorio haciendo lío con mi hermana y Gotita (que es su hijo y mi ahijado y el nieto de mi madre y nos tiene a las tres locas perdidas). Bajó mi madre las escaleras y volvió con el libro. Tan lindo como lo recordaba. Qué placer.<br />Susana, la protagonista del libro, que tenía un par de amigos negros y organizaba reuniones divinas en su casa. Te enseñaba de todo: armar una mesa navideña, tortas riquísimas, un guiso pulenta para el invierno, y hasta a hacer unas bolsas preciosas para guardar la ropa interior.<br />Fue una dicha recuperar ese libro que ni siquiera sabía perdido. Creo que todavía puedo aprender un montón de cosas releyéndolo.<br />Sin ir más lejos al día siguiente le dije a mi madre que me enseñara a hacer una pasta flora. Mi hermana al instante me dijo: si ahí en el libro tenés la receta. Y tenía razón. Susana, la amiga interracial, da una receta súper simple, como para que la haga una chica de 10 años!<br />Lo hojeé esa noche, todo era como lo recordaba (por qué me había olvidado de ese libro, por dios?!) y lo metí en mi bolso de viaje. Mi hermana me miró esquiva: te lo vas a llevar, dijo. Es mío, no?, dije. Antes de guardarlo miré la contratapa: había un montón en la misma colección: cómo cuidar a los hijos, como cuidar el jardín, cómo confeccionar ropa. Me sentí desamparada. Quizá de haber tenido la colección completa hubiera sido una chica normal.iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7308802219884064180.post-14125439816157499742009-05-10T12:27:00.000-07:002009-05-10T13:30:07.194-07:00Un relato de sexo salvaje<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgusY-jPf13R4169ikoMNkQG0pZNB_eWImGmaBkH1_qyNtfUUJY_mUiFxuyGiuO9ZW7zgwc16FrLJHDkm5fL-oZyg-2Yo9Tt66VSWqtL5g3zTNOGVlbeXPdVdHwrXfUpE28budQTr2wIRXy/s1600-h/6744.gif"></a><br /><br /><div>Elegí la silla que pude. Cuando llegué la reunión había empezado y estaban todos ubicados, ya era tarde para encontrar un lugar estratégico que permitiera una entrada gradual al ágape sorpresivo.<br />Esa misma tarde había recibido un mail de invitación y la sorpresa me dejó claro que no podía desatender el asunto ni excusarme en ningún no tengo lo qué ponerme.<br />Pues compré vino y fui. Ya en el viaje me di cuenta que me había puesto una chomba color arena y ése signo me deschavó ante mi mismo: cuando me enfrento a una situación de arenas movedizas me visto de nardo. El artículo chomba pertenece al mundo real y el artículo mundo real pertenece al estante más freak de la oficina de objetos perdidos del Ferrocarril Nacional de Burkina Faso.<br />Cuando finalmente me senté quedé en el lugar acostumbrado: una esquina de la mesa que estaba demasiado expuesta pero a la que a la vez, por la dinámica que se había impuesto en la charla, todos le daban la espalda. Al principio nadie se movió y eso un poco me tranquilizó, era lo esperable: sigo siendo invisible aunque quedo expuesto en el rincón, un tramo de Siberia que sigue iluminado por el único foquito puto que resiste la presión del frío. El rincón iluminado al que caigo desde siempre sin querer y sin poder evitar el magnetismo.<br />Cuando empezamos a comer me sentía bastante más cómodo de lo acostumbrado, la invitación me había conmovido y trataba de estar a la altura de las circunstancias sin exagerar nada. (Esa es una inusual donación al mundo de mi parte.)<br />Supongo que la misma comodidad hizo que las espaldas se movieran para ofrecerme sus flancos, de modo que quedé integrado, presidiendo la contra cabecera de la mesa, como en un contra comando al que también caigo por un imán que no sé quién mierda me pegó al nacer y que, si fuera por mí, ahora estaría pegando el teléfono de una remisería a la puerta de la heladera.<br />Supongo que el tinto fue el dulce socorro, el habitual ejército de salvación en las reuniones, y que mi estratagema de generar un terreno incierto (que nadie logre confirmar si hablo en serio o estoy chisteando y patear el tablero cuando alguien parece haberme descubierto) estaba funcionando.<br />La velada cobraba ritmo y en algo me hacía acordar a los asaltos de los trece, al son de Rockollection de Laurent Voulzy, (un disco que entonces me arrasada el porvenir de angustia porque no confiaba en que algo pudiera superarlo).<br />Todos parecíamos entregados a un suave tonteo y conocidos y desconocidos participábamos con idéntico handicup. La estoy pasando bien, me dije.<br />Comimos ceviche, uno de mis platos favoritos, y hacia el final del bocado alguien propuso jugar a la botellita.<br />Tres décadas después participaba del mismo juego que me producía el mismo encanto, el mismo espanto, la misma inadecuación y tres décadas de terapias diversas después, me descubría en el mismo lugar interno, con los mismos pensamientos melancólicos, las mismas fantasías de entonces y espantado.<br />La puta punta de la botellita se detuvo delante de mí y tuve que besar al poeta señalado por el otro extremo que era el homenajeado de la noche: apenas nos rozamos los labios como para zafar de la obligación y el desencanto general se hizo notar con murmullos contundentes.<br />La puta punta de la botellita no me volvió a señalar, ni tampoco el culo, en toda la noche; pero en un momento, una de las señoritas (como una Soledad Silveyra en Quiero besarlo señor) se levantó, cruzó el comedor, llegó hasta mí y dijo que iba a besarme.<br />Fue estupendo. Una abrasadora pasión desató mi boca y me sentí el rubio pelilargo de una de esas tapas de novela rosa que se venden en los Wall Mart de Oklahoma. Disfruté como pavo al tiempo que la concurrencia se recuperaba de la tibieza anterior y expresaba su entusiasmo con exclamaciones aprobatorias.<br />El juego, justo cuando parecía empezar a ponerse bueno y generar consecuencias que implicaban un allende la noche, se diluyó en el océano abúlico de una charla desprolija que incluía tópicos más maduros: recuerdo que alguien hablaba de cine y que otros se trenzaban en lo esperable.<br />Pero en un punto ésa fue mi noche de suerte, casi lo más salvaje que recuerdo: otra de las chicas se levantó, se sentó a mi lado y como la sirena desairada del video de Sade me dijo: nadie me besó, quiero besarte.<br />La concurrencia amodorrada otra vez pareció festejar el evento delicioso pero rápidamente volvió a lo suyo y cuando terminó mi participación Melody con las chicas me dediqué a pensar estrategias de pliegue y repliegue; alguna frase más o menos ocurrente que me permitiera participar de una charla sin sobresaltos.<br />En medio de eso, una conversación animada y sin demasiadas expectativas, el chico lindo de la noche (sí, había un chico lindo esa noche) me dijo entre carcajadas y como una especie de piropo lavado de toda intención: ¿vos sabés que no sos normal, no?<br />Gracias encanto, pensé en contestarle, gracias por recordarme que mi vida es mi vida y que el puto de Solondz debe estar escondido, cámara en mano, para acumular material para su repisa de aparatos pasibles de celuloide.<br />En realidad, yo hubiera seguido el juego de los trece y hasta hubiera besado a todas y a todos con tal de que en algún momento la botellita me señalara otra vez y señalara al chico ése; el único chico que me pareció lindo y bueno en los últimos ¿40 años?</div><br /><div></div><br />Este no soy yo. Es Todd Solondz adolescente.<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334283401696305330" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 100px; CURSOR: hand; HEIGHT: 130px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcDqY_HzO0JlgQ5u8EMIENULviMcD-SCTaOLJ0cejoj-VDn4N-6gkkp5SS-BLrmENs1_tftfuyuibHw8q14IXkYVZLPAavVnL2P5uMWoF221FM6RWHjwGij9U70qKd28ofdNLSoi_-8e5b/s200/6744.gif" border="0" /><br /><br /><br /><br /><div><br /></div><br /><div></div>iracundoshttp://www.blogger.com/profile/17312581459759494091noreply@blogger.com4